Evgheni Evtușenko

RUGACIUNE INNAINTA UNUI POEM

MONOLOGUL PIRAMIDEI EGIPȚIENE

CÂNTECUL OVERVIEWERILOR

CÂNTUL SCLAVILOR

MONOLOGUL BRATSKAYA HEP

Executarea lui Stenka Razin

DECABRISTI

PETRASHEVTS

CERNIȘEVSKI

TÂRG LA SIMBIRSK

UMBĂTORII MERGE LA LENIN

ABC-UL REVOLUȚIEI

BETONUL SOCIALISMULUI

COMUNARII NU VOR FI Sclavi

FANTOME ÎN TAIGA

PRIMUL EȘALON

BOLSEVIC

MANAGEMENTUL LUMINII

NU MORI, IVAN STEPANYCH

UMBRE ALE PREFERITĂȚILOR NOASTRE

MAIAKOVSKI

BALUL DE ABSOLVIRE

Într-un minut de slăbiciune

NOAPTEA POEZIEI

Evgheni Evtușenko

BRATSKAYA HPP

Poem

RUGACIUNE INNAINTA UNUI POEM

Un poet în Rusia este mai mult decât un poet.

Este sortit să se nască poeți

numai celor în care cutreieră spiritul mândru al cetățeniei,

pentru cine nu există mângâiere, nu există odihnă.

Poetul din ea este imaginea secolului său

și viitorul prototip fantomatic.

Poetul aduce, fără să cadă în timiditate,

sfârşitul a tot ce a venit înainte.

Pot sa? Cultura lipseste...

Înțelegerea profețiilor nu promite...

Dar spiritul Rusiei plutește peste mine

și încercați cu îndrăzneală comenzile.

Și, îngenuncheat în liniște,

gata de moarte și victorie,

Vă cer cu umilință ajutor

mari poeți ruși...

Dă-mi, Pușkin, melodiozitatea ta,

discursul lui liber

soarta lui captivantă -

ca și cum shalya, arde cu un verb.

Dă, Lermontov, privirea ta bilioasă,

otrava lui dispreţuitoare

și celula unui suflet închis,

unde respiră, ascuns în tăcere,

nebunia surorii tale -

lampă a bunătății secrete.

Dă, Nekrasov, potolindu-mi agilitatea,

durerea muzei tale excizate -

la intrările din față, la șine

iar în spaţiile deschise ale pădurilor şi câmpurilor.

Dă-ți putere urâțeniei.

Dă-mi isprava ta dureroasă,

să plec, târând toată Rusia,

cum sunt remorcate transportoarele de barje.

O, dă-mi, blochează, nebuloasă profețiește

și două aripi înclinate,

încât, topind ghicitoarea veșnică,

muzica curgea prin corp.

Dă, Pasternak, schimbarea zilelor,

confuzie de ramură,

fuziune de mirosuri, umbre

cu chinul secolului,

astfel încât cuvântul, mormăind cu o grădină,

înflorit și copt

pentru ca lumânarea ta să fie pentru totdeauna

ars în mine.

Yesenin, dă-mi tandrețe pentru fericire

la mesteacăni și pajiști, la animale și oameni

și la orice altceva de pe pământ,

pe care tu și cu mine o iubim atât de neapărat

Dă-mi, Maiakovski,

nodulitate,

intransigență formidabilă pentru gunoaie,

ca să pot

tăind timpul,

spune despre el

semeni descendenţi.

PROLOG

Pentru treizeci de mine. Mi-e frică noaptea.

Voi îndoi foaia cu genunchii,

Îmi înec fața într-o pernă, plâng de rușine,

că mi-am irosit viața cu fleacuri,

iar dimineata il folosesc din nou in acelasi mod.

Dacă ați ști, criticii mei,

a cărui bunătate este în mod nevinovat pusă în discuție,

cât de afectuoși sunt articolele ciudate

în comparație cu propriul meu dressing,

ți-ar fi mai ușor dacă la o oră târzie

conștiința ta te chinuie pe nedrept.

Trecând prin toate poeziile mele

Văd: risipă nesăbuită,

Am spus atâtea prostii...

dar nu o vei arde: s-a împrăștiat în întreaga lume.

rivalii mei,

să renunțăm la lingușiri

și abuzează de onoarea înșelătoare.

Să ne gândim la destinele noastre.

Toți avem la fel

boala de suflet.

Surface este numele ei.

Superficialitate, ești mai rău decât orbirea.

Poți să vezi, dar nu vrei să vezi.

Poate din analfabetism tu?

Sau poate din frica de a smulge rădăcinile

copacii sub care a crescut,

fara a pune miza pe tura?!

Și nu de asta suntem atât de grăbiți

îndepărtarea stratului exterior de doar o jumătate de metru,

că, uitând curajul, ne este frică de noi înșine

însăși sarcina - de a pătrunde în esența subiectului?

Ne grăbim... Dând doar un răspuns pe jumătate,

purtăm superficialitatea ca pe niște comori,

nu în ritmul frigului, - nu, nu! -

ci din instinctul de autoconservare.

Apoi vine decolorarea

și incapacitatea de a zbura, de a lupta,

și penele aripilor noastre domestice

pernele ticăloșilor sunt deja umplute...

M-am repezit... Am aruncat înainte și înapoi

eu din suspinele sau gemetele cuiva

apoi în inutilitatea gonflabilă a unuia,

apoi în falsa utilitate a feuilletonelor.

Cineva și-a frecat toată viața cu umărul,

și asta eram eu. Sunt într-o pasiune pasională

călcând naiv, luptat cu un ac de păr,

unde ar fi trebuit folosită sabia.

Arda mea era infantilă din punct de vedere criminal.

Nemilosirea nu era de ajuns

ceea ce înseamnă plin de milă...

ca medie de ceară și metal

și i-a ruinat tinerețea.

Fiecare să intre în viață sub acest jurământ:

ajută la ceea ce ar trebui să înflorească,

și să te răzbune fără a uita de asta,

tot ce merită răzbunare!

Frica de răzbunare, nu ne vom răzbuna.

Însăși posibilitatea de a răzbuna scade,

și instinctul de autoconservare

nu ne salvează, ci ne omoară.

Surface este un ucigaș, nu un prieten

boală pretinzând că este sănătoasă,

încurcat în plasele de seducție...

Schimbând spiritul pentru detalii,

fugim de generalizări.

Globul pământului își pierde puterea într-unul gol,

Lăsând generalizările pentru mai târziu.

Sau poate nesiguranța lui

și există negeneralizarea destinelor umane

în perspicacitatea secolului, clar și simplu?!

Am călătorit prin Rusia cu Galya,

undeva la mare în „Moskvich” în grabă

din toate durerile...

Toamna distanțelor rusești

pooboch auriu tot obosit,

foșnet sub cauciucuri,

și s-a odihnit la volanul sufletului.

Respirând stepă, mesteacăn, pin,

aruncând asupra mea o matrice de neconceput,

cu o viteză de șaptezeci, cu un fluier,

Rusia curgea în jurul Moskviciului nostru.

Rusia a vrut să spună ceva

și a înțeles ceva ca nimeni altul.

Ea „Moskvich” a apăsat în corpul ei

și tras în chiar miezul.

Și, aparent, cu o idee,

ascunzându-și esența până atunci,

Am fost îndemnat chiar în spatele lui Tula

întoarce-te la Yasnaya Polyana.

Și aici, în moșie, respirând dărăpănat,

am intrat noi, copii ai epocii atomice,

grăbindu-se, în nailon...

Evgheni Alexandrovici Evtușenko

„HP Bratskaya”

Rugăciunea în fața barajului

Dă-mi, Pușkin, melodia ta și capacitatea ta, ca și cum ar fi shalya, de a arde cu un verb. Dă-mi, Lermontov, privirea ta bilioasă. Dă-mi, Nekrasov, durerea muzei tale tăiate, dă-mi puterea inelegantei tale. Dă-mi, Blok, nebuloasa ta profetică. Dă, Pasternak, ca lumânarea ta să ardă în mine pentru totdeauna. Yesenin, dă-mi tandrețe pentru fericire. Dă-mi, Maiakovski, o intransigență formidabilă, ca eu, picătând timpul, să le pot spune camarazilor mei-descendenți.

Prolog

Am peste treizeci de ani. Noaptea plâng că mi-am irosit viața cu fleacuri. Cu toții avem o singură boală a sufletului - superficialitatea. Dăm pe jumătate răspunsuri la toate, iar forțele dispar...

Împreună cu Galya, am călătorit prin Rusia până la mare în toamnă, iar după Tula am apelat la Yasnaya Polyana. Acolo ne-am dat seama că geniul este legătura dintre înălțime și adâncime. Trei persoană ingenioasă a născut din nou Rusia și o va da naștere de mai multe ori: Pușkin, Tolstoi și Lenin.

Am condus din nou, am petrecut noaptea în mașină și m-am gândit că în lanțul de mari intuiții, poate că doar o verigă lipsește. Ei bine, atunci e rândul nostru.

Monologul piramidei egiptene

Mă rog: oameni buni, furați-mi memoria! Văd că totul în lume nu este nou, totul se repetă exact în Egiptul Antic. Aceeași ticăloșie, aceleași închisori, aceeași asuprire, aceiași hoți, bârfe, comercianți...

Și care este fața noului sfinx numit Rusia? Văd țărani, muncitori, sunt și cărturari - sunt mulți. Este aceasta o piramidă?

Eu, piramida, o să vă spun ceva. Am văzut sclavi: au muncit, apoi s-au răzvrătit, apoi au fost smeriți... La ce bun? Sclavia nu a fost abolită: sclavia prejudecăților, a banilor, a lucrurilor mai există. Nu există nici un progres. Omul este un sclav prin natura sa si nu se va schimba niciodata.

Monologul HPP Bratsk

Răbdarea Rusiei este curajul unui profet. Ea a suferit - și apoi a explodat. Iată că vă ridic Moscova cu o găleată de excavator. Uite, ceva sa întâmplat acolo.

Execuția lui Stenka Razin

Toți locuitorii orașului - și hoțul, și regele și nobila cu boierul, și negustorul și bufonii - se grăbesc la executarea lui Stenka Razin. Stenka merge pe o căruță și crede că și-a dorit ca oamenii să facă bine, dar ceva l-a dezamăgit, poate analfabetismul?

Călăul ridică un topor albastru ca Volga, iar Stenka vede în lama sa cum răsare FEPȚE din mulțimea fără chip. Capul se rostogolește, cronind „Nu degeaba...”, și râde de rege.

Bratsk HPP continuă

Și acum, piramidă, o să-ți arăt altceva.

Decembriștii

Erau încă băieți, dar zgomotul pintenilor nu îneca gemetele cuiva pentru ei. Iar băieții își bâjbeau furioși după săbiile. Esența unui patriot este să se ridice în numele libertății.

Petraşevci

Pe terenul de paradă Semyonovsky miroase a Piața Senatului: petrașeviții sunt executați. Trageți gluga peste ochi. Dar unul dintre cei executați prin capotă vede toată Rusia: cum răzbește Rogojin prin ea, Mișkin se grăbește, Alyosha Karamazov rătăcește. Dar călăii nu văd nimic de genul acesta.

Cernîşevski

Când Cernîșevski stătea la pilori, putea vedea toată Rusia de pe eșafod, ca un imens „Ce este de făcut?” Mâna fragilă a cuiva i-a aruncat o floare din mulțime. Și s-a gândit: va veni vremea și aceeași mână va arunca o bombă.

Târg la Simbirsk

Marfa fulgeră în mâinile grefierilor, executorul judecătoresc respectă ordinul. Ikaya, zeul caviarului se rostogolește. Și femeia și-a vândut cartofii, a apucat pervacul și a căzut, beată, în noroi. Toată lumea râde și arată cu degetul spre ea, dar un școlar cu capul limpede o ridică și o duce departe.

Rusia nu este o femeie beată, nu s-a născut pentru sclavie și nu va fi călcată în noroi.

Centrala hidroelectrică Bratsk se referă la piramidă

Principiul fundamental al revoluțiilor este bunătatea. Guvernul provizoriu se mai petrece în Zimny. Dar acum Aurora se desfășoară deja, acum palatul a fost luat. Uită-te la istorie - Lenin este acolo!

Piramida răspunde că Lenin este un idealist. Numai cinismul nu înșală. Oamenii sunt sclavi. Este alfabetic.

Dar centrala hidroelectrică Bratsk răspunde că va arăta un alt alfabet - alfabetul revoluției. Aici este profesoara Elkina pe front în al XIX-lea învață Armata Roșie să scrie și să citească. Aici orfana Sonya, după ce a scăpat de pumnul lui Zybkov, vine la Magnitogorsk și devine săpător roșu. Are o jachetă căptușită petice, suporturi zdrențuite, dar împreună cu iubita lor Petka au pus

Betonul socialismului

Hidrocentrala Bratsk urlă peste eternitate: „Comuniștii nu vor fi niciodată sclavi!” Și, gândindu-mă, piramida egipteană dispare.

Primul eșalon

Ah, autostrada Transsiberiană! Îți amintești cum au zburat vagoanele cu gratii peste tine? Au fost o mulțime de lucruri înfricoșătoare, dar nu-ți face griji. Acum există o inscripție pe mașini: „Vine hidrocentrala Bratsk!” Vine o fată din Sretenka: în primul an, cozile ei vor îngheța până la pătuț, dar va sta ca toți ceilalți.

Hidrocentrala Bratsk va fi pusa in functiune, iar Alyosha Marchuk va fi la New York pentru a raspunde la intrebari despre aceasta.

Prăjire

O bunica se plimbă prin taiga și are flori în mâini. Anterior, prizonierii locuiau în acest lagăr, iar acum ei sunt constructorii barajului. Locuitorii vecini le aduc niște cearșafuri, niște shanezhki. Dar bunica poartă un buchet, plânge, botează excavatoare și constructori ...

Nyushka

Sunt un lucrător în beton, Nyushka Burtova. Am fost crescut și crescut de satul Velikaya Mud, pentru că am rămas orfan, apoi am fost menajeră, am lucrat ca mașină de spălat vase. Oamenii din jurul meu au mințit și au furat, dar în timp ce lucram în vagonul restaurant, am ajuns să cunosc adevărata Rusia... În cele din urmă, am ajuns la construcția hidrocentralei Bratsk. A devenit muncitoare de beton, a primit greutate socială. M-am îndrăgostit de un moscovit mândru. Când în mine s-a trezit o viață nouă, acel moscovit nu a recunoscut paternitatea. Un baraj neterminat m-a împiedicat să mă sinucid. Un fiu, Trofim, s-a născut și a devenit fiu de constructor, așa cum eram eu fiică de sat. Am fost împreună cu el la deschiderea barajului. Așa că nepoții să-și amintească că au primit lumina de la Ilici și puțin de la mine.

bolşevic

Sunt inginer hidraulic Kartsev. Când eram tânăr, m-am bucurat de focul lumii și am doborât dușmanii comunei. Apoi a mers la facultatea de muncă. A construit un baraj în Uzbekistan. Și nu putea înțelege ce se întâmplă. Țara părea să aibă două vieți. Într-unul - Magnitka, Chkalov, în celălalt - arestări. Am fost arestat în Tașkent, iar când m-au torturat, am grăunt: „Sunt bolșevic!” Rămânând „dușman al poporului”, am construit hidrocentrale în Caucaz și pe Volga, iar în cele din urmă Congresul al XX-lea mi-a returnat legitimația de partid. Apoi, eu, un bolșevic, m-am dus să construiesc o centrală hidroelectrică la Bratsk. O să spun tinerei noastre generații: în comună nu există loc pentru ticăloși.

Umbrele celor dragi

În Hellas era un obicei: când începea să construiești o casă, prima piatră era pusă la umbra femeii iubite. Nu știu în a cui umbră a fost pusă prima piatră la Bratsk, dar când privesc în baraj, văd în el umbrele celor dragi, constructorilor tăi. Și am pus primul rând din această poezie în umbra iubitei mele, parcă în umbra conștiinței.

Maiakovski

Stând la poalele hidrocentralei Bratsk, m-am gândit imediat la Mayakovsky: părea să fi înviat în chipul ei. El stă ca un baraj peste neadevăr și ne învață să susținem cauza revoluției.

Noaptea poeziei

Pe Marea Frăţească, am citit poezie, am cântat un cântec despre comisari. Și comisarii stăteau în fața mea. Și am auzit cum în măreția semnificativă a centralei hidroelectrice tună peste măreția falsă a piramidelor. În hidrocentrala Bratsk mi-a fost dezvăluită imaginea maternă a Rusiei. Există încă mulți sclavi pe pământ, dar dacă dragostea luptă și nu contemplă, atunci ura este neputincioasă. Nu există soartă mai curată și mai sublimă - să-ți dai toată viața pentru ca toți oamenii de pe pământ să poată spune: „Nu suntem sclavi”.

Eroul suferind, cântând frumusețea cuvintelor poetului rus, apelează la ei pentru ajutor. Acest tip de rugăciune este îndreptat către imaginea lui Pușkin, Lermontov, Nekrasov, Blok, Pasternak, Yesenin și Mayakovsky.

Autorul are peste treizeci de ani. Este nemulțumit de viața lui. El crede că există o subestimare în soarta lui, dar timpul ia putere de-a lungul anilor. Cu prietena lui Galya, el înțelege că există o semnificație a geniului - aceasta este legătura dintre înălțime și adâncime. Și îi consideră cu adevărat pe Pușkin, Tolstoi și Lenin drept reprezentanți de înalt caracter în Rusia.

Cu un sentiment de enervare și resentimente, eroul vorbește despre țara sa. El se potrivește evenimente istorice trecut și înțelege că nu este nimic nou în lume, că viața oamenilor se repetă. Și Mama Rusia repetă greșelile Egiptului Antic. În raționamentul său, el îi dă numele noului sfinx. Oamenii, țăranii au rămas totuși sclavi, iar aceasta este soarta lor crudă. Dialogul este între centrala hidroelectrică Bratsk și piramida egipteană.

Alte evenimente au loc în jurul execuției lui Stenka Razin. Toată lumea se grăbește să privească spectacolul crud. Și pedepsitul Stenka în gândurile sale se învinovățește pentru analfabetism, care a fost motivul eșecului său. Ultimele cuvinte ale celor executați au fost cuvinte batjocoritoare asupra țarului rus: „Nu degeaba...”.

Unul dintre eroii poveștii sunt tinerii decembriști. Acești copii sunt deja pregătiți să lupte cu inamicul și să apere drepturile unui țăran-patriot liber. Urmează pedeapsa și executarea petrașeviților. Terenul de paradă Semyonovsky devine locul masacrului. Prin capotă, unul dintre călăi îi vede pe Rogozhin, Mișkin, Alyosha Karamazov. Toată Rusia apare în fața ochilor lui. Iar călăii nu văd asta.

Cernîșevski, stând la pilon, își privea țara natală ca pe un pământ fără apărare și fără speranță. Cineva din mulțime i-a aruncat o floare și și-a dat seama că va veni vremea și oamenii se vor ridica împotriva nedreptății și a dezonoarei.

Povestea își are continuarea la târgul de la Simbirsk. Forța spiritului rusesc se reflectă în exemplul unei femei beate care a căzut în noroi, dar a fost crescută de un licean cu capul limpede. CHE Bratsk este angajată într-un dialog și dispută cu piramida, reprezentată în imagine imperiul țarist. Revoluția începe prin a chema oamenii la bunătate și simpatie.

Oamenii nu sunt sclavi! Acest lucru este înțeles chiar și de copiii care se străduiesc pentru educație și alfabetizare. Piramida egipteană dispare sub sloganul hidrocentralei Bratsk: „Comuniştii nu vor fi niciodată sclavi!”. Povestea lui Nyushka lovește cu lățimea sufletului ei. În imaginea acestei fete, sunt dezvăluite trăsăturile și destinele tuturor femeilor ruse. Nyushka Burtova este un simplu muncitor orfan de beton. Multe încercări grele au căzut asupra ei: a lucrat ca mașină de spălat vase și menajeră. Oamenii o jigneau adesea. Apoi a mers la șantierul de la centrala hidroelectrică Bratsk. Și aici se simțea necesară statului.

Oamenii pot construi viață nouă, noua Rusie. Ei nu mai vor să fie deprimați și umiliți. Sunt gata să lupte pentru dreptate și pentru un viitor fericit pentru copiii lor. Pas cu pas, piatră cu piatră - treptat, dar oamenii vor dovedi că nu sunt cetățeni liberi ai statului lor.

Pagina curentă: 1 (totalul cărții are 5 pagini)

Evgheni Evtușenko
BRATSKAYA HPP
Poem

RUGACIUNE INNAINTA UNUI POEM

Un poet în Rusia este mai mult decât un poet.
Este sortit să se nască poeți
numai celor în care cutreieră spiritul mândru al cetățeniei,
pentru cine nu există mângâiere, nu există odihnă.

Poetul din ea este imaginea secolului său
și viitorul prototip fantomatic.
Poetul aduce, fără să cadă în timiditate,
sfârşitul a tot ce a venit înainte.

Pot sa? Cultura lipseste...
Înțelegerea profețiilor nu promite...
Dar spiritul Rusiei plutește peste mine
și încercați cu îndrăzneală comenzile.

Și, îngenuncheat în liniște,
gata de moarte și victorie,
Vă cer cu umilință ajutor
mari poeți ruși...

Dă-mi, Pușkin, melodiozitatea ta,
discursul lui liber
soarta lui captivantă -
ca și cum shalya, arde cu un verb.

Dă, Lermontov, privirea ta bilioasă,
otrava lui dispreţuitoare
și celula unui suflet închis,
unde respiră, ascuns în tăcere,
nebunia surorii tale -
lampă a bunătății secrete.

Dă, Nekrasov, potolindu-mi agilitatea,
durerea muzei tale excizate -
la intrările din față, la șine
iar în spaţiile deschise ale pădurilor şi câmpurilor.
Dă-ți putere urâțeniei.
Dă-mi isprava ta dureroasă,
să plec, târând toată Rusia,
cum sunt remorcate transportoarele de barje.

O, dă-mi, blochează, nebuloasă profețiește
și două aripi înclinate,
încât, topind ghicitoarea veșnică,
muzica curgea prin corp.

Dă, Pasternak, schimbarea zilelor,
confuzie de ramură,
fuziune de mirosuri, umbre
cu chinul secolului,
astfel încât cuvântul, mormăind cu o grădină,
înflorit și copt
pentru ca lumânarea ta să fie pentru totdeauna
ars în mine.

Yesenin, dă-mi tandrețe pentru fericire
la mesteacăni și pajiști, la animale și oameni
și la orice altceva de pe pământ,
pe care tu și cu mine o iubim atât de neapărat

Dă-mi, Maiakovski,
nodulitate,
ieşire violentă,
bas,
intransigență formidabilă pentru gunoaie,
ca să pot
tăind timpul,
spune despre el
semeni descendenţi.

PROLOG

Pentru treizeci de mine. Mi-e frică noaptea.
Voi îndoi foaia cu genunchii,
Îmi înec fața într-o pernă, plâng de rușine,
că mi-am irosit viața cu fleacuri,
iar dimineata il folosesc din nou in acelasi mod.
Dacă ați ști, criticii mei,
a cărui bunătate este în mod nevinovat pusă în discuție,
cât de afectuoși sunt articolele ciudate
în comparație cu propriul meu dressing,
ți-ar fi mai ușor dacă la o oră târzie
conștiința ta te chinuie pe nedrept.
Trecând prin toate poeziile mele
Văd: risipă nesăbuită,
Am spus atâtea prostii...
dar nu o vei arde: s-a împrăștiat în întreaga lume.
rivalii mei,
să renunțăm la lingușiri
și abuzează de onoarea înșelătoare.
Să ne gândim la destinele noastre.
Toți avem la fel
boala de suflet.
Surface este numele ei.
Superficialitate, ești mai rău decât orbirea.
Poți să vezi, dar nu vrei să vezi.
Poate din analfabetism tu?
Sau poate din frica de a smulge rădăcinile
copacii sub care a crescut,
fara a pune miza pe tura?!
Și nu de asta suntem atât de grăbiți
îndepărtarea stratului exterior de doar o jumătate de metru,
că, uitând curajul, ne este frică de noi înșine
sarcina în sine - să pătrundă în esența subiectului?
Ne grăbim... Dând doar un răspuns pe jumătate,
purtăm superficialitatea ca pe niște comori,
nu din calculul frigului – nu, nu! -
ci din instinctul de autoconservare.
Apoi vine decolorarea
și incapacitatea de a zbura, de a lupta,
și penele aripilor noastre domestice
pernele ticăloșilor sunt deja umplute...
M-am repezit... Am aruncat înainte și înapoi
eu din suspinele sau gemetele cuiva
apoi în inutilitatea gonflabilă a unuia,
apoi în falsa utilitate a feuilletonelor.
Cineva și-a frecat toată viața cu umărul,
și asta eram eu. Sunt într-o pasiune pasională
călcând naiv, luptat cu un ac de păr,
unde ar fi trebuit folosită sabia.
Arda mea era infantilă din punct de vedere criminal.
Nemilosirea nu era de ajuns
ceea ce înseamnă plin de milă...
am fost
ca medie de ceară și metal
și i-a ruinat tinerețea.
Fiecare să intre în viață sub acest jurământ:
ajută la ceea ce ar trebui să înflorească,
și să te răzbune fără a uita de asta,
tot ce merită răzbunare!
Frica de răzbunare, nu ne vom răzbuna.
Însăși posibilitatea de a răzbuna scade,
și instinctul de autoconservare
nu ne salvează, ci ne omoară.
Surface este un ucigaș, nu un prieten
boală pretinzând că este sănătoasă,
încurcat în plasele de seducție...
Schimbând spiritul pentru detalii,
fugim de generalizări.
Globul pământului își pierde puterea într-unul gol,
Lăsând generalizările pentru mai târziu.
Sau poate nesiguranța lui
și există negeneralizarea destinelor umane
în perspicacitatea secolului, clar și simplu?!
... Am călătorit prin Rusia cu Galya,
undeva la mare în „Moskvich” în grabă
din toate durerile...
Toamna distanțelor rusești
pooboch auriu tot obosit,
foșnet sub cauciucuri,
și s-a odihnit la volanul sufletului.
Respirând stepă, mesteacăn, pin,
aruncând asupra mea o matrice de neconceput,
cu o viteză de șaptezeci, cu un fluier,
Rusia curgea în jurul Moskviciului nostru.
Rusia a vrut să spună ceva
și a înțeles ceva ca nimeni altul.
Ea „Moskvich” a apăsat în corpul ei
și tras în chiar miezul.
Și, aparent, cu o idee,
ascunzându-și esența până atunci,
Am fost îndemnat chiar în spatele lui Tula
întoarce-te la Yasnaya Polyana.
Și aici, în moșie, respirând dărăpănat,
am intrat noi, copii ai epocii atomice,
în grabă, în haine de ploaie de nailon,
și a înghețat, a gafit brusc.
Și urmașii umblătorilor pentru adevăr,
am simțit brusc în acel minut
totuși, aceleași rucsacuri pe umeri
și aceleași picioare goale rupte.
Ascultător de porunca mutului,
prin frunziș prin apusul soarelui,
am intrat pe aleea umbrită
numită „Aleea Tăcerii”.
Și această permeabilitate de aur
fără a te îndepărta de nedolki uman,
a înlăturat tam-tam, ca un lepros,
și, fără a îndepărta, a exaltat durerea.
Durerea, în creștere, a devenit frumoasă,
combinând pacea și pasiunea,
iar spiritul părea a fi o forță atotputernică,
dar în sufletul meu a apărut o întrebare lipsită de pasiune -
Și este această putere atât de atotputernică?
Au fost vreo schimbare
toți cei cărora li se cinstește din partea noastră,
al cui spirit este mai vast decât dimensiunile noastre?
Ai reușit?
Sau totul merge ca un ceas?
Și între timp - moșia acelui proprietar,
invizibil, ne ținea la vedere
și se întrebă în jur: apoi alunecând
nor cu barbă gri în iaz,
apoi îi auzi mersul mare
în nebuloasa golurilor fumegătoare,
apoi o parte a feței a apărut în scoarța aspră,
sculptate cu chei de riduri.
Cosmato i-au încolțit sprâncenele
în buruienile dese din pajiște,
și rădăcinile de pe cărări s-au evidențiat,
ca venele de pe fruntea lui puternică.
Și, nu dărăpănat, - antic regal,
făcând vrăjitorie cu zgomot maxim,
copaci puternici s-au ridicat în jur,
cât de inaccesibile sunt gândurile lui.
S-au luptat în nori și măruntai,
murmura tot mai tare,
iar rădăcinile vârfurilor lor au crescut din cer,
mergând adânc în vârful rădăcinilor...
Da, în sus și în jos - și numai în același timp!
Da, geniu - înălțime cu conexiune de adâncime! ..
Dar câți trăiesc la fel muritor,
plimbându-se în umbra unor gânduri mărețe...
Deci, degeaba au ars geniile
in numele schimbarii oamenilor?
Și poate că ideile nu sunt învechite -
dovada neputintei ideilor?
Care an a trecut deja, care,
și puritatea noastră, ca în hamei,
se repezi la Natasha Rostova
la falsă experiență - atârnă și minți!
Și iar și iar - Tolstoi în rădăcină -
uităm, ascunzându-ne de patimi,
că Vronski este mai insensibil decât Karenin,
în lașitatea lui blândă.
Și însuși Tolstoi?
zdruncinat de el însuși,
el nu este un exemplu al neputinței sale, -
zvârcolindu-se neputincios ca Levin,
în zelul binevoitor al schimbării? ..
Opera geniilor uneori înșiși
sperie cu un rezultat îndoielnic,
dar generalizări ale fiecăruia dintre ele,
ca într-o luptă, centimetru cu centimetru.
Trei cele mai mari nume ale Rusiei
să ne ferim de frică.
Au născut din nou Rusia
și o vor naște iar și iar.
Când și fără cuvinte și orbi
a rătăcit printre gene, batozhe,
Pușkin a apărut simplu și transparent,
ca autorealizare a acesteia.
Când a obosit ochii
Căutam sursa durerilor mele, -
ca o înțelegere a unei conștiințe mature,
Tolstoi a venit, jalnic de crud,
dar – mâinile strânse în spatele curelei.
Ei bine, când ieșirea nu i-a fost clară,
iar furia s-a copt ireversibil, -
Lenin a izbucnit din vârtej, ca o concluzie,
Și pentru a o salva, a aruncat-o în aer!
Așa că m-am gândit confuz, pe larg,
părăsind Yasnaya Polyana demult
și prin Rusia grăbindu-se pe „Moskvich”
cu iubitul tău, dormind liniștit pe umărul tău.
Noaptea s-a îngroșat, devenind doar ușor roz
de-a lungul marginii...
Lumini zburau în frunte.
Armoncile erau pline.
luna rosie
a căzut beat în spatele gardului de vaci.
Întorcând undeva în afara autostrăzii
Am încetinit, am așezat scaunele,
și am navigat cu Galya în vise
prin obsesiile stelelor - obraz la obraz...
Am visat la lume
fara cei slabi si grasi,
fără dolari, chervoneți și pesetas,
unde nu există granițe, unde nu există guverne false,
rachete și ziare urât mirositoare.
Am visat la o lume în care totul este atât de curat
cireș de pasăre înroșit în rouă,
plin de privighetoare și sturzi,
unde toate neamurile sunt în fraternitate și înrudire,
unde nu există nici calomnie, nici abuz,
unde aerul este limpede, ca dimineața pe râu,
unde trăim, nemuritori pentru totdeauna,
cu Galya,
pe măsură ce vedem acest vis - obraz la obraz...
Dar ne-am trezit...
„Moskvich” cu îndrăzneala noastră
a stat pe pământul arabil, înfipt în tufișuri.
Am deschis ușa spartă,
și o frumusețe uluitoare.
Deasupra zorilor furioși, roșu, aspru,
cu o țigară strânsă cu furie în gură,
un băiat cu dinți de oțel a condus o camion basculantă,
condus cu furie într-un vânt furioasă.
Și cu furie, ca o duză de foc,
peste pământul arabil negru, verdeața pajiștilor
soarele s-a împins afară
din strângerea furioasă de carpi de fân.
Și a zburat cu furie în jurul copacilor,
și, galopând furios, pârâul urlă,
și albastru, alee și yareya,
legănat nebun de pe tururi.
Am vrut să mă repez la fel de violent,
ca într-o furie, în viață, dezvăluind furia aripilor...
Lumea era minunată. Ar fi trebuit să lupte
pentru că l-ai făcut și mai frumos!
Și din nou am intrat, ghemuit pe volan,
în ochii mei nesățioși
Palatele Culturii.
Camere de ceai.
Cazarmă.
Comitetele raionale.
Biserici.
Și posturi de poliție rutieră.
Fabrici.
colibe.
Sloganuri.
Mesteacăni.
Crăpătură de jet pe cer.
Cărucioare de scuturare.
Amortizoare.
Figurine supracrescute
lăptătoare, pionieri, mineri.
Ochii bătrânilor, arătând iconici.
Sarcina bunicii.
Copiii sunt amestecați.
Proteze.
Platformele petroliere.
Grămezi,
ca sânii uriașelor culcate.
Bărbații conduceau tractorul. tăiate.
Ne-am dus la punctul de control, grăbindu-ne apoi spre mașină.
Au căzut în mine. bând bere,
punând sare pe margine.
Și femeile găteau. Spălat.
Latali, făcând totul în acest moment.
Pictat. Stăteau la rânduri.
Au lovit pământul. Trageți cimentul.
S-a întunecat din nou.
„Moskvich” era plin de rouă.
iar noaptea era plină de stele,
iar Galya ne-a scos tranzistorul,
punând antena pe fereastră.
Antena se sprijinea pe univers.
Tranzistorul șuieră în mâinile Galyei.
de acolo,
nu e rușine înaintea stelelor,
a fost o minciună în atâtea limbi!
O, glob al pământului, nu minți și nu te juca!
Tu însuți suferi - nu mai minciuni!
Voi oferi bucuros paradisul vieții de apoi,
ca să fie mai puțin iad pe pământ!
Mașina a sărit peste denivelări.
(Constructori de drumuri, ce sunteți, nenorociți!)
Ar putea părea că era haos în jur,
dar erau în ea „începuturi” şi „sfârşituri”.
Era Rusia
prima dragoste
venire...
Și în ea, veșnic nepieritor,
Pușkin făcea din nou spume undeva,
Tolstoi s-a îngroșat, s-a născut Lenin.
Și, privind în noaptea înstelată, înainte,
M-am gândit la salvarea link-urilor
marile perspective sunt conectate
si poate lipseste doar un link...
Ei bine, suntem în viață.
Rândul nostru.

MONOLOGUL PIRAMIDEI EGIPȚIENE

eu -
Piramida egipteană.
Sunt acoperit de legende.
Și hack-uri
pe mine
uitandu-ma la
si muzee
pe mine
fura,
iar oamenii de știință se joaca cu lupe,
răzuind timid praful cu penseta,
şi turişti
transpiraţie,
aglomerat
a decola pe fondul nemuririi.
De ce este vechiul proverb
fellahii și păsările repetă,
de ceea ce toată lumea se teme
timp
si el -
frica de piramide!
Oameni buni, îmblânziți frica veche!
voi fi bine
Mă rog doar:
fura,
fura,
fura-mi memoria!
Mă absorb în tăcerea aspră
toată puterea explozivă a veacurilor.
Nava spatiala
cu un vuiet
rock out
eu
din nisipuri.
navighez în misterul marțian
peste pământ,
peste oameni-insecte,
doar niște turiști care se întâlnesc,
lipindu-se de mine cu bretele.
Văd prin neonul de nailon
statele sunt doar superficial noi.
Tot ce este de groază în lume nu este nou -
aceeași Egiptul antic -
Vai!
Aceeași răutate în nuditatea ei.
Aceleași închisori
numai cele moderne.
Aceeași opresiune
doar mai ipocrit.
Aceiași hoți
însetat,
bârfe,
hucksters...
Reface-le!
Dudki!
Piramidele nu sunt fără motiv sceptici.
Piramide -
nu sunt prosti.
Voi despărți norii cu colțuri
și tăiați
ca o fantomă, dintre ei.
Haide, un sfinx numit Rusia,
arată-ți chipul misterios!
Din nou văd familiarul cu proprii mei ochi -
numai nisipuri în loc de nisip.
Sunt țărani
și sunt muncitori
și cărturari -
o mulțime de cărturari.
Sunt oficiali
există și o armată.
Probabil că există
faraonul tau.
vad un banner...
Aloe!
DAR, -
Știam atâtea bannere!
Înțeleg
clădirile noi se ridică,
Înțeleg
munții sunt pe picioarele din spate.
Înțeleg
lucreaza...
Nevăzute - funcționează!
Anterior, sclavii lucrau și...
Aud -
foşneşte primitiv
lor
taiga numită pădure.
vad ceva...
În niciun caz, piramidă!
"Hei cine esti?"
„Sunt hidrocentrala Bratsk”.
„Oh, am auzit:
esti primul din lume
iar din punct de vedere al puterii
etc.
Ascultă-mă
piramidă.
Iti voi spune ceva.
Sunt o piramidă egipteană
ca soră, îmi voi deschide sufletul.
Sunt spălat de ploile de nisip,
dar nespălat încă din sânge.
sunt nemuritor
dar în gândurile necredinței,
iar înăuntru totul țipă și suspine.
Blestem orice nemurire
dacă moartea -
fundamentul ei!
amintesc
ca nişte sclavi cu gemete
târât sub bici și bețe,
trăgând în sus
un bloc de o sută de tone
de-a lungul nisipului
pe derapaje de palmier.
S-a ridicat un bulgăre...
Dar caută o cale de ieșire
li s-a spus fără nicio ezitare
sapa gropi pentru derapaje
și întinde-te în aceste goluri.
Iar sclavii s-au culcat în ascultare
sub derapaje:
asa a vrut Dumnezeu...
Blocul s-a deplasat imediat de-a lungul alunecării
trupurile lor zdrobite.
Preotul a fost...
Cu un rânjet răutăcios
privind peste munca sclavilor,
părul miroase a unguente,
s-a scos din barbă.
Personal, biciuiește
și a țipat:
— Reface, năluci! -
dacă trece un fir de păr
între blocurile piramidei.
ȘI -
oblic
frunte sau templu:
„Relaxează-te pentru o vreme?
O bucată de pâine?
Mănâncă nisipul!
Bea-ți sucul!
Pentru a - nici un păr!
Așa că - nici un păr!
Și supraveghetorii au mâncat
s-a ingrasat
și le-au fluierat cântecul cu genele.

CÂNTECUL OVERVIEWERILOR

Suntem supraveghetori
noi -
picioarele tale
tron.
La vederea noastră
tresări
meticulos
Faraon.
Și ce este el fără noi?
Fără ochii noștri?
Fără înghițiturile noastre?
Fără biciurile noastre?
bici -
medicament,
deși nu este miere.
Fundamentul statului
supraveghere,
supraveghere.
Oameni fără edificare
nu ar putea lucra.
Baza creației
supraveghere,
supraveghere.
Și războinicii, șchiopătați,
ar alerga ca un turmă.
Baza eroismului -
supraveghere,
supraveghere.
periculos
care sunt chibzuitori.
Toți cei care gândesc
să înjure
Privind Suflete
mai important
decât peste trupuri.
Ai inventat ceva?
Ești pregătit să te mai plângi din nou?
Vrei libertate?
Nu este ea acolo?
(Și nu sună prea vesel
vot:
"Există!
Există!" -
Au ei libertate?
fie că vor să mănânce!)
Noi -
supraveghetori.
Suntem nepoliticos din punct de vedere uman.
Nu te batem până la moarte
in folosul vostru, prostilor.
biciuri
pe negru
spatele
tăiere,
sugera:
"Onorabil
Muncă
sclav."
Dar libertatea de a visa?
Prostii
libertate -
cat se va potrivi
fi tăcut,
La ce te gandesti.
Suntem supraveghetori.
Și cu noi
flux de sudoare.
Sclavi
nu ne poți
reproș
nimic.
Privim cu prudență.
Suntem câini
numai fără botniţe.
Dar și noi,
supraveghetori -
sclavii altor supraveghetori.
Și peste sclavii care geme, -
este un sclav al lui Amon
supraveghetorul tuturor supraveghetorilor,
bietul nostru faraon.

Dar sclavii nu sunt recunoscători pentru sclavie.
Sclavi iresponsabili,
inconştient.
Nu le este milă de supraveghetori,
sclavi
nu le este milă de faraon,
sclavi -
lipsa de autocompătimire.
Și un geamăt trece prin rânduri,
geamăt de oboseală.

CÂNTUL SCLAVILOR

Suntem sclavi... Suntem sclavi... Suntem sclavi...
Ca și pământul, mâinile noastre sunt aspre.
Colibele noastre sunt sicriele noastre.
Spatele ne sunt duri ca cocoașe.
Suntem animale. Suntem pentru cosit
treierat și, de asemenea, gorodby
piramide – a exalta pentru a
frunțile trufașe ale faraonilor.
Râzi în timp ce petreci
printre femei, vina, lauda,
ei bine, un sclav - poartă stâlpi
si pietre cuburi piramidale.
Nu există putere de a lupta
să stea vreodată pe picioarele din spate?
Este într-adevăr în ochii goliciunii -
predestinarea destinului etern
repetă: „Suntem sclavi... Suntem sclavi...”?

P i r a m i d e c t i o n e:

Și atunci sclavii s-au răzvrătit
Faraonii erau plătiți pentru tot,
au fost aruncati la picioarele multimii...
Și ce rost are asta?
eu,
piramida egipteana,
Iti spun,
HPP Bratsk:
atât de mulți sclavi uciși în revolte,
dar nu văd ceva minuni.
Ei spun,
sclavia abolita...
Nu sunt de acord:
chiar mai puternic
robie
toate prejudecățile de clasă,
sclavia banilor
sclavia lucrurilor.
Da,
fără lanțuri de modă veche,
dar alte lanțuri pe oameni -
lanțuri de politică falsă,
biserici
și lanțuri de hârtie de ziare.
Aici locuiește un omuleț.
Spune funcţionar.
El colecționează timbre.
Are propria lui casă în rate.
Are o soție și o fiică.
El insultă autoritățile în pat,
Ei bine, dimineața aduce rapoarte
aplecându-se, da din cap:
"Da..."
El este liber,
Bratskaya HPP!
Nu-l judeca aspru.
Sărmanul mic
este un slujitor al familiei.
Bine aici
în scaunul prezidenţial
alt barbat,
si daca,
Să presupunem că nici măcar nu e un nenorocit,
ce bine poate face?
La urma urmei, ca tronul faraonului,
fara inovatie
fotoliu -
în robie la propriile picioare.
Ei bine, picioarele
cei care susțin
și când au nevoie
tine.
Președintele s-a săturat
ce este deasupra
"trebuie" al cuiva! plutește,
dar e prea târziu pentru a lupta
în linguşirea lor
pumnii sunt legați
ca la test.
Președintele sforăie obosit:
„Ei bine, la naiba cu ei!
Totul este dezgustător…”
Pasiuni nobile se sting în el...
Cine este el?
Sclav al propriei puteri.
Gandeste-te la asta,
CHE Bratskaya,
in cati oameni
asuprit,
intimidare.
Oameni,
unde este progresul tău lăudat?
Oameni,
oameni,
ce confuz esti!
Privesc cu margini stricte
și sfincșii crăpați
în spatele marilor tale proiecte de construcție,
pentru marele tău porc.
Înțeleg:
spiritul uman este slab.
în om
este interzis
nu te lăsa păcălit.
uman -
sclav din fire.
Uman
nu se va schimba niciodată.
Nu,
refuz categoric
asteptand ceva...
Direct,
deschis
am spus-o
CHE Bratskaya,
Sunt o piramidă egipteană.

MONOLOGUL BRATSKAYA HEP

Piramidă,
Sunt fiica Rusiei
pământ pe care nu-l înțelegi.
A fost botezată cu bici din copilărie,
sfâșiat în bucăți,
ars.
Sufletul ei a fost călcat, călcat,
lovitură după lovitură,
pecenegi,
varangi,
tătarii
si al lor -
mai rău decât tătarii.
Și penele corbilor străluceau,
trecutul a crescut peste oase,
și a existat o credință în lume
despre marea ei răbdare.
Răbdarea Rusiei este glorificată.
A ajuns la eroism.
A fost frământată pe sânge ca lutul,
Ei bine, ea a îndurat, și asta-i tot.
Și un șlep, cu un umăr frecat cu o curea,
și plugarul care a căzut în stepă,
şopti ea cu mângâiere maternă
etern: „Ai răbdare, fiule, ai răbdare...”
Pot să înțeleg câți ani Rusia
a îndurat foamea și frigul,
și războaie crude, chinuri inumane,
și povara muncii grele,
și paraziți, înșelător până la limită,
și diverse minciuni înșelătoare,
dar nu pot să înțeleg: cum am îndurat
Este ea propria ei răbdare?
Există o răbdare slabă, mizerabilă.
În ea este înfundarea completă a naturii,
există ascultare sclavă, plictisire în ea...
Rusia nu este deloc așa.
Răbdarea ei este curajul unui profet,
care are răbdare cu înțelepciune.
Ea a suportat totul...
Dar numai înainte de termenul limită
ca o mină.
Și apoi
s-a întâmplat
explozie!

Prw a l a p i r a m i d a:

sunt împotriva
orice explozie...
Am văzut!
înţepător,
a toca,
dar este foarte bine?
Numai sângele se varsă în zadar!

Bratsk HPP continuă:

Degeaba?
Apel la memoria trecutului,
repetându-mi în sinea mea
linii profetice:
„... Carcasa este solidă,
când sângele curge sub el.
Și peste robinete
treceri aeriene,
piramidă,
la tine prin muschiu
ridicare cu cupa de excavator
în taverne şi boieri din Moscova.
Aruncă o privire:
în găleată peste dinți
de aur
cupolele ies în afară.
Ce s-a întâmplat acolo?
Ce se încruntă
au sunat clopotele?

Poezia „Bratskaya HPP” a fost scrisă de E. Yevtushenko la mijlocul anilor șaizeci, bazată pe impresii proaspete ale unui șantier grandios. Sună mândru de oamenii și țara care realizează astfel de proiecte fără precedent.
Poezia „Bratskaya HPP”, scrisă la mijlocul anilor șaizeci, sună și astăzi relevant, așa este puterea clasicilor, iar faptul că Yevgeny Alexandrovich Yevtushenko este un clasic nu mai este îndoielnic.

Capitolul „Execuția lui Stepan Razin” din poezia „Bratskaya HPP” este citit de autor

Evtușenko, Evgheni Alexandrovici

Poet, scenarist, regizor de film; co-președinte al Asociației Scriitorilor „Aprilie”, secretar al Consiliului de administrație al Comunității Sindicatelor Scriitorilor; s-a născut la 18 iulie 1933 la st. Iarna în regiunea Irkutsk; absolvent al Institutului Literar. A. M. Gorki în 1954; a început publicarea în 1949; a fost membru în redacția revistei „Tineretul” (1962-1969); membru al Uniunii Scriitorilor din URSS, autor al poemelor „Bratskaya HPP”, „Universitatea Kazan”, „Sub pielea Statuii Libertății”, „Fuku”, „Mama și bomba cu neutroni”, romanul „ Berry Places” și multe alte lucrări în proză și poetice.
Evtușenko a scris că în tinerețe a fost „un produs epoca lui Stalin, o creatură mixtă, în care coexistă romantismul revoluționar, instinctul bestial de supraviețuire și devotamentul pentru poezie și trădarea ei frivolă la fiecare pas. „De la sfârșitul anilor 50, numeroase spectacole au contribuit la popularitatea lui, uneori de 300-400 de ori. un an În 1963, Evtușenko și-a publicat „Autobiografia prematură” în revista vest-germană „Stern” și în săptămânalul francez „Express”. În ea vorbea despre antisemitismul existent, despre „moștenitorii” lui Stalin, scria despre birocrația literară, despre necesitatea deschiderii granițelor, despre dreptul artistului la o varietate de stiluri în afara cadrului rigid al realismului socialist. Publicarea unei astfel de lucrări în străinătate și prevederile sale individuale au fost aspru criticate la Plenul IV al Consiliului Uniunii Scriitorilor. al URSS în martie 1963. Evtușenko a ținut un discurs penitencial în care a spus că în autobiografia sa am vrut să arăt că ideologia comunismului a fost, este și va sta la baza întregii sale vieți. făcea adesea compromisuri. Mulți cititori au început să fie sceptici cu privire la opera sa, care a primit, în multe privințe, o orientare jurnalistică, oportunistă. Odată cu începutul perestroikei, pe care Evtușenko a susținut-o cu entuziasm, a lui activitate socială; a vorbit mult în presă și la diverse întâlniri; în interiorul Uniunii Scriitorilor s-a intensificat confruntarea dintre aceasta și un grup de scriitori „pochvennik” condus de S. Kunyaev și Yu. Bondarev. El crede că prosperitatea economică a societății ar trebui să fie în armonie cu cea spirituală.

Pentru treizeci de mine. Mi-e frică noaptea.
Voi îndoi foaia cu genunchii,
Îmi înec fața într-o pernă, plâng de rușine,
că mi-am irosit viața cu fleacuri,
iar dimineata il folosesc din nou in acelasi mod.
Dacă ați ști, criticii mei,
a cărui bunătate este în mod nevinovat pusă în discuție,
cât de afectuoși sunt articolele ciudate
în comparație cu propriul meu dressing,
ți-ar fi mai ușor dacă la o oră târzie
conștiința ta te chinuie pe nedrept.
Trecând prin toate poeziile mele
Văd: risipă nesăbuită,
Am spus atâtea prostii...
dar nu o vei arde: s-a împrăștiat în întreaga lume.
rivalii mei,
să renunțăm la lingușiri
și abuzează de onoarea înșelătoare.
Să ne gândim la destinele noastre.
Toți avem la fel
boala de suflet.
Surface este numele ei.
Superficialitate, ești mai rău decât orbirea.
Poți să vezi, dar nu vrei să vezi.
Poate din analfabetism tu?
Sau poate din frica de a smulge rădăcinile
copacii sub care a crescut,
fara a pune miza pe tura?!
Și nu de asta suntem atât de grăbiți
îndepărtarea stratului exterior de doar o jumătate de metru,
că, uitând curajul, ne este frică de noi înșine
însăși sarcina - de a pătrunde în esența subiectului?
Ne grăbim... Dând doar un răspuns pe jumătate,
purtăm superficialitatea ca pe niște comori,
nu în ritmul frigului, - nu, nu! -
ci din instinctul de autoconservare.
Apoi vine decolorarea
și incapacitatea de a zbura, de a lupta,
și penele aripilor noastre domestice
pernele ticăloșilor sunt deja umplute...
M-am repezit... Am aruncat înainte și înapoi
eu din suspinele sau gemetele cuiva
apoi în inutilitatea gonflabilă a unuia,
apoi în falsa utilitate a feuilletonelor.
Cineva și-a frecat toată viața cu umărul,
și asta eram eu. Sunt într-o pasiune pasională
călcând naiv, luptat cu un ac de păr,
unde ar fi trebuit folosită sabia.
Arda mea era infantilă din punct de vedere criminal.
Nemilosirea nu era de ajuns
ceea ce înseamnă plin de milă...
am fost
ca medie de ceară și metal
și i-a ruinat tinerețea.
Fiecare să intre în viață sub acest jurământ:
ajută la ceea ce ar trebui să înflorească,
și să te răzbune fără a uita de asta,
tot ce merită răzbunare!
Frica de răzbunare, nu ne vom răzbuna.
Însăși posibilitatea de a răzbuna scade,
și instinctul de autoconservare
nu ne salvează, ci ne omoară.
Surface este un ucigaș, nu un prieten
boală pretinzând că este sănătoasă,
încurcat în plasele de seducție...
Schimbând spiritul pentru detalii,
fugim de generalizări.
Globul pământului își pierde puterea într-unul gol,
Lăsând generalizările pentru mai târziu.
Sau poate nesiguranța lui
și există negeneralizarea destinelor umane
în perspicacitatea secolului, clar și simplu?!
... Am călătorit prin Rusia cu Galya,
undeva la mare în „Moskvich” în grabă
din toate durerile...
Toamna distanțelor rusești
pooboch auriu tot obosit,
foșnet sub cauciucuri,
și s-a odihnit la volanul sufletului.
Respirând stepă, mesteacăn, pin,
aruncând asupra mea o matrice de neconceput,
cu o viteză de șaptezeci, cu un fluier,
Rusia curgea în jurul Moskviciului nostru.
Rusia a vrut să spună ceva
și a înțeles ceva ca nimeni altul.
Ea „Moskvich” a apăsat în corpul ei
și tras în chiar miezul.
Și, aparent, cu o idee,
ascunzându-și esența până atunci,
Am fost îndemnat chiar în spatele lui Tula
întoarce-te la Yasnaya Polyana.
Și aici, în moșie, respirând dărăpănat,
am intrat noi, copii ai epocii atomice,
în grabă, în haine de ploaie de nailon,
și a înghețat, a gafit brusc.
Și urmașii umblătorilor pentru adevăr,
am simțit brusc în acel minut
totuși, aceleași rucsacuri pe umeri
și aceleași picioare goale rupte.
Ascultător de porunca mutului,
prin frunziș prin apusul soarelui,
am intrat pe aleea umbrită
numită „Aleea Tăcerii”.
Și această permeabilitate de aur
fără a te îndepărta de nedolki uman,
a înlăturat tam-tam, ca un lepros,
și, fără a îndepărta, a exaltat durerea.
Durerea, în creștere, a devenit frumoasă,
combinând pacea și pasiunea,
iar spiritul părea a fi o forță atotputernică,
dar în sufletul meu a apărut o întrebare lipsită de pasiune -
Și este această putere atât de atotputernică?
Au fost vreo schimbare
toți cei cărora li se cinstește din partea noastră,
al cui spirit este mai vast decât dimensiunile noastre?
Ai reușit?
Sau totul merge ca un ceas?
Și între timp - moșia acelui proprietar,
invizibil, ne ținea la vedere
și se întrebă în jur: apoi alunecând
nor cu barbă gri în iaz,
apoi îi auzi mersul mare
în nebuloasa golurilor fumegătoare,
apoi o parte a feței a apărut în scoarța aspră,
sculptate cu chei de riduri.
Cosmato i-au încolțit sprâncenele
în buruienile dese din pajiște,
și rădăcinile de pe cărări s-au evidențiat,
ca venele de pe fruntea lui puternică.
Și, nu dărăpănat, - antic regal,
făcând vrăjitorie cu zgomot maxim,
copaci puternici s-au ridicat în jur,
cât de inaccesibile sunt gândurile lui.
S-au luptat în nori și măruntai,
murmura tot mai tare,
iar rădăcinile vârfurilor lor au crescut din cer,
mergând adânc în vârful rădăcinilor...
Da, în sus și în jos - și numai în același timp!
Da, geniu - înălțime cu conexiune de adâncime! ..
Dar câți trăiesc la fel muritor,
plimbându-se în umbra unor gânduri mărețe...
Deci, degeaba au ars geniile
in numele schimbarii oamenilor?
Și poate că ideile nu sunt învechite -
dovada neputintei ideilor?
Care an a trecut deja, care,
și puritatea noastră, ca în hamei,
se repezi la Natasha Rostova
la falsă experiență - atârnă și minți!
Și iar și iar - Tolstoi în înrădăcinare -
uităm, ascunzându-ne de patimi,
că Vronski este mai insensibil decât Karenin,
în lașitatea lui blândă.
Și însuși Tolstoi?
zdruncinat de el însuși,
el nu este un exemplu al neputinței sale, -
zvârcolindu-se neputincios ca Levin,
în zelul binevoitor al schimbării? ..
Opera geniilor uneori înșiși
sperie cu un rezultat îndoielnic,
dar generalizări ale fiecăruia dintre ele,
ca în luptă, centimetru cu centimetru.
Trei cele mai mari nume ale Rusiei
să ne ferim de frică.
Au născut din nou Rusia
și o vor naște iar și iar.
Când și fără cuvinte și orbi