Grozav despre versuri:
Poezia este ca pictura: o lucrare te va captiva mai mult dacă o privești cu atenție, iar alta dacă te îndepărtezi.
Micile poezii drăguțe irită nervii mai mult decât scârțâitul roților neunse.
Cel mai valoros lucru în viață și în poezie este acela care s-a rupt.
Marina Tsvetaeva
Dintre toate artele, poezia este cel mai tentată să-și înlocuiască propria frumusețe idiosincratică cu sclipici furate.
Humboldt W.
Poeziile reușesc dacă sunt create cu claritate spirituală.
Scrierea de poezie este mai aproape de cult decât se crede în mod obișnuit.
Dacă ai ști din ce gunoaie cresc fără rușine Poezii... Ca păpădia lângă gard, Ca brusturele și quinoa.
A. A. Ahmatova
Poezia nu este doar în versuri: ea este vărsată peste tot, este în jurul nostru. Uitați-vă la acești copaci, la acest cer - frumusețea și viața respiră de pretutindeni, iar acolo unde este frumusețe și viață, există poezie.
I. S. Turgheniev
Pentru mulți oameni, a scrie poezie este o durere în creștere a minții.
G. Lichtenberg
Un vers frumos este ca un arc tras prin fibrele sonore ale ființei noastre. Nu ale noastre – gândurile noastre îl fac pe poet să cânte în noi. Povestindu-ne despre femeia pe care o iubește, ne trezește încântător în suflet iubirea și tristețea noastră. El este un vrăjitor. Înțelegându-l, devenim poeți ca el.
Acolo unde curg versete grațioase, nu este loc pentru slava deșartă.
Murasaki Shikibu
Mă întorc la versificarea rusă. Cred că în timp ne vom întoarce la versuri goale. Sunt prea puține rime în rusă. Unul îl cheamă pe celălalt. Flacăra trage inevitabil piatra în spatele ei. Din cauza sentimentului, cu siguranță arta iese cu ochii pe cap. Cine nu s-a săturat de dragoste și sânge, dificil și minunat, credincios și ipocrit și așa mai departe.
Alexandru Sergheevici Pușkin
- ... Poeziile tale sunt bune, spune-ți?
- Monstruos! spuse deodată Ivan cu îndrăzneală și sinceritate.
- Nu mai scrie! a întrebat vizitatorul rugător.
Promit si jur! - spuse solemn Ivan...
Mihail Afanasievici Bulgakov. „Maestrul și Margareta”
Cu toții scriem poezie; poeţii se deosebesc de ceilalţi numai prin faptul că le scriu cu cuvinte.
John Fowles. „Amanta locotenentului francez”
Fiecare poezie este un văl întins pe punctele câtorva cuvinte. Aceste cuvinte strălucesc ca stelele, din cauza lor poezia există.
Alexandru Alexandrovici Blok
Poeții antichității, spre deosebire de cei moderni, rareori au scris mai mult de o duzină de poezii în timpul vieții lor lungi. Este de înțeles: toți erau magicieni excelenți și nu le plăcea să se irosească cu fleacuri. Prin urmare, în spatele fiecărei opere poetice din acele vremuri, se ascunde cu siguranță un întreg Univers, plin de miracole - adesea periculos pentru cineva care trezește din neatenție replici latente.
Max Fry. „Morții care vorbesc”
I-am atașat uneia dintre poeziile mele stângace despre hipopotami o coadă atât de cerească: ...
Maiakovski! Poeziile tale nu încălzesc, nu excită, nu infectează!
- Poeziile mele nu sunt o sobă, nici o mare și nici o ciumă!
Vladimir Vladimirovici Maiakovski
Poeziile sunt muzica noastră interioară, îmbrăcată în cuvinte, pătrunsă de șiruri subțiri de semnificații și vise și, prin urmare, alungă criticii. Nu sunt decât niște băutori mizerabili de poezie. Ce poate spune un critic despre adâncurile sufletului tău? Nu lăsa mâinile lui vulgare bâjbâite acolo. Versurile să-i pară un gemuit absurd, un amestec haotic de cuvinte. Pentru noi, acesta este un cântec al eliberării față de rațiunea plictisitoare, un cântec glorios care sună pe versanții albi ca zăpada ale sufletului nostru uimitor.
Boris Krieger. „O mie de vieți”
Poeziile sunt fiorul inimii, emoția sufletului și lacrimile. Iar lacrimile nu sunt altceva decât poezie pură care a respins cuvântul.
08.01.2013 10:41:01
Revizuire: pozitiv
O poezie uimitoare.
Real, masculin, puternic. Brutal și pasional în același timp. Și cruzimea este de înțeles. O încercare de alienare, distanțarea unei femei după intimitate este insuportabilă pentru un bărbat. După ce stăpânește trupul, el vrea să dețină și sufletul, visează la umilință, supunere completă, predare necondiționată.
Răspunsul defensiv al unei femei - „nu s-a întâmplat nimic”, „nu ai drepturi asupra mea”, „ai câștigat bătălia, dar ai pierdut războiul” îl înfurie pe bărbat. Dar dacă o cucerire pentru un bărbat este o ispravă pe care vrea să o strige întregului Univers, atunci pentru o femeie normală este o cădere pe care trebuie să o „păstreze în secret”. După cum știți, „un bărbat cade în genunchi, astfel încât femeia cade și mai jos”.
Femeile și bărbații au obiective și priorități diferite. Pentru o femeie este mai important - „și apoi ce”. Pentru un bărbat - „aici și acum”. Un bărbat vrea întotdeauna să fie primul, o femeie vrea să fie ultima.
Dar pentru amândoi, principalul lucru este să te simți singurul.
Această versiune a poeziei este cea mai puternică pentru mine.
Este ca un salt și o scufundare în lumea Omului - misterios, incitant, nerușinat de sincer...
Și citirea pe a ta m-a uimit.
Exact așa ar trebui să sune!
Foarte asemănător cu un fragment dintr-o piesă de teatru la radio.
Felicitări!
Patul era făcut
si ai fost confuz...
Dar pe măsură ce te plimbi prin oraș
iti porti capul frumos,
aroganța unui breton roșu,
și călcâi-ace.
In ochii tai -
bătaie de joc,
și în ele ordinea -
nu se amestecă
tu
cu acelasi
fost
iubit
si iubit.
Dar asta -
un lucru zadarnic.
Tu esti pentru mine
ieri,
cu neputincios uitat
bubuitul acela care s-a rătăcit.
Și cum te pui pe tine
Și cum te faci să numeri
care este cealaltă femeie
cu mine zăcea șoptind
și a întrebat în șoaptă:
"Si apoi, ce?
Ce atunci?"
*************
Iazurile Patriarhului
Iazurile cețoase ale Patriarhului.
Lumea umbrelor lor este misterioasă și fragilă,
iar reflexele albastre ale bărcilor
vizibile pe verdele închis al apei.
Fețe albe în pătratul din colțuri.
Sopya, mașina de irigat se târăște,
spălând praful de pe asfalt și dând
capacitatea de a reflecta focul.
Bicicleta mea alunecă în semiîntuneric.
E aproape două și încă nu pot să dorm,
iar frunzele se lipesc de ace de tricotat umede,
și mâinile reci pe volan.
Aceasta este casa atât de cunoscută!
Ei privesc în sufletul meu cu atenție și mult timp
numărul casei pe un semicerc alb
și un bec sub viziera albastră.
Sar liniștit jos la poartă.
Aici locuiește femeia - acum cu soțul ei
și fiică, dar ceva o chinuie
și ceva nu o va lăsa să doarmă noaptea.
Și ea vede același lucru ca și mine:
pădure de seară, deplasarea umbrelor mari,
și crinii din vale strălucire falsă,
a urcat dintr-o crestă pe un ciot,
și suferința îndepărtată a armonicilor,
și râsete și o rochie cu buline albe,
iarăşi râsete şi toate celelalte din care
nu avem nimic...
Ea vine uneori la mine
"Mergeam pe acolo. Sunt doar pentru un minut."
dar din anumite motive nu mă priveşte în ochi
dintr-o rușine ciudată.
Și urmele ei dispar din nou...
Iată povestea, nu foarte clară.
E ceață ca o noapte de toamnă
Iazurile cețoase ale Patriarhului.
1957
************
Ești mare îndrăgostit.
Ești curajos.
Sunt timid la fiecare pas.
Nu te voi răni
dar nu pot face bine.
Totul mi se pare
ca într-o pădure
fără cale mă conduci.
Suntem în culori dense până la talie.
Nu înțeleg -
ce fel de flori.
Toate abilitățile anterioare nu sunt potrivite.
Nu știu,
ce să faci și cum.
Tu ești obosit.
Tu ceri mâini.
Ești deja în brațele mele.
"Vedea,
cat de albastru este cerul?
Auzi
ce pasari sunt in padure?
Ei bine, ce ești?
Bine?
Cară-mă!
Unde te voi duce?
*************
Dragostea neîmpărtășită este teribilă
dar pentru cei pentru care întreaga lume este doar un schimb, o luptă,
dragostea neîmpărtășită este amuzantă
precum profilul lui Cyrano de Bergerac.
Unul dintre compatrioții mei de afaceri
i-a spus soției sale la Teatrul Sovremennik:
„Ei bine, ce ai găsit în Cyrano-ul tău?
Iată un prost! De exemplu, nu aș face niciodată
nu a suferit atât de mult din cauza unei femei...
Aș fi găsit un altul – și atât.”
În ochii bântuiți ai soției sale
ceva văduv s-a uitat prin.
Perla de la soțul ei - cusăturile se crăpau deja! -
sănătate spirituală mortală.
O, câți dintre ei, oameni atât de sănătoși,
suferind din absenţa suferinţei.
Pentru ele există femei: nu există doamnă frumoasă.
Nu sunt eu însumi așa?
Căscând, jucăm ca pe cărți
în pasiuni grase și uzate,
frică de tragedii, adevărate pasiuni.
Probabil, tu și cu mine suntem doar niște lași,
când ne personalizăm gusturile
sub ceea ce este mai accesibil, mai simplu.
De mai multe ori mi-a șoptit ticălosul interior
din întunericul subconștient murdar:
"Eh, frate, acesta este un material dificil..." -
iar laș am alunecat în simplitate
și poate o mare oportunitate
a pierdut dragostea neîmpărtășită.
Omul care a jucat deștept
dezonorat de așteptarea reciprocității.
O, cavalerismul tristului Cyranos,
ai trecut de la bărbați la femei.
În dragoste ori ești cavaler, ori ești
nu iubi. Legea este inexorabilă:
în care nu există darul iubirii neîmpărtășite,
nu există nici un dar al iubirii lui Dumnezeu în asta.
Doamne ferește să cunoști harul suferinței,
și tremur neîmpărtășit, dar frumos,
și dulceața celor fără speranță de așteptat,
și fericirea fidelității stupide față de nefericiți.
Și, în secret, întinzându-se spre rebeliune
împotriva sufletului tău înghețat,
încurcat în jumătate de dragoste, rătăcesc
cu dor de iubire neîmpărtășită.
Astăzi, într-una dintre clinicile din Statele Unite a murit un celebru poet sovietic Yevgeny Yevtushenko, care a fost internat cu o zi înainte în stare grava. Vestea tragică a fost anunțată de prietenul său, scriitorul Mihail Morgulis.
„Acum cinci minute, Evgeny Alexandrovich a murit în eternitate.”
Evtușenko avea 84 de ani. Ultimele ore alături de el a fost soția sa Maria Novikova, precum și fiii. Evgheni Alexandrovici este considerat o legendă a poeziei sovietice. În eternul clasic - filmul „Ironia destinului” - muzica a fost suprapusă poeziei poetului, deși au fost scrise cu aproximativ 18 ani înainte de apariția filmului - în 1957. Apoi lucrarea s-a numit „B. Akhmadulina” și a fost dedicat soției sale, Bella. Acum toată lumea știe aceste rânduri.
Iată ce mi se întâmplă:
la mine al meu prieten vechi nu merge,
dar merg cu tam-tam meschin
diferite nu sunt la fel.
Si el
nu cu acele plimbări pe undeva
si o intelege si el
iar discordia noastră este inexplicabilă,
și amândoi suferim cu el.
Iată ce mi se întâmplă:
nu îmi vine deloc același lucru,
își pune mâinile pe umerii mei
și mă fură de la altul.
Și acela -
spune pentru numele lui Dumnezeu
cine ar trebui să-și pună mâinile pe umeri?
Ta,
din care am fost furat
și ca răzbunare va fura.
În timpul vieții creative a lui Yevtushenko, au fost publicate peste 130 de cărți, iar lucrările sale sunt citite în 70 de limbi ale lumii.
Si apoi, ce?
ai întrebat în șoaptă
"Si apoi, ce?
Si apoi, ce?
Patul era făcut
si ai fost confuz...
Dar pe măsură ce te plimbi prin oraș
iti porti capul frumos,
aroganța unui breton roșu,
și călcâi-ace.
In ochii tai -
bătaie de joc,
și în ele ordinea -
nu se amestecă
tu
cu acelasi
fost
iubit
si iubit.
Dar asta -
un lucru zadarnic.
Tu esti pentru mine
ieri,
cu neputincios uitat
bubuitul acela care s-a rătăcit.
Și cum te pui pe tine
Și cum te faci să numeri
care este cealaltă femeie
cu mine zăcea șoptind
și a întrebat în șoaptă:
"Si apoi, ce?
Si apoi, ce?
Potrivit apropiaților poetului, cadavrul lui Evtușenko va fi predat Rusiei. Într-una dintre ultimele sale conversații, a cerut să fie înmormântat în Peredelkino, nu departe de mormântul lui Pasternak.
OAMENI
S. Preobrajenski
Nu există oameni neinteresanți în lume.
Soarta lor este ca istoria planetelor.
Fiecare are totul special, propriul său,
și nu există planete ca ea.
Și dacă cineva a trăit neobservat
și era prieten cu această invizibilitate,
era interesant printre oameni
prin chiar dezinteresul ei.
Fiecare are propria sa lume privată secretă.
Există cel mai bun moment din lumea asta.
Există cea mai groaznică oră din lumea asta.
Dar toate acestea ne sunt necunoscute.
Și dacă o persoană moare
cu el moare prima zăpadă,
și primul sărut și prima ceartă...
El ia toate astea cu el.
Da, cărțile și podurile rămân
mașini și pânze ale artiștilor;
da, multe sunt destinate să rămână,
dar la urma urmei ceva pleacă devreme.
Aceasta este legea jocului nemilos
Nu mor oameni, ci lumi.
Ne amintim de oameni, păcătoși și pământeni...
Ce știam cu adevărat despre ei?
Ce știm despre frați, despre prieteni?
Ce știm despre singurul nostru?
Și despre propriul său tată
noi, știind totul, nu știm nimic.
Oamenii pleacă, nu pot fi returnați.
Lumile lor secrete nu pot fi reînviate.
Și de fiecare dată vreau din nou
de la această ireversibilitate la țipăt.
1962
* * *
Suntem proști în fața sentimentelor,
suntem obișnuiți să le moderam,
și încă nu știm să trăim,
și nu putem muri.
Dar, evitând degenerările,
nu poți fi prieten cu nenorociți,
de parcă am intra într-o casă ostilă,
unde să tragă.
Deci, trage în țintă - sau
să ne aducă ceai
ca să nu descarcăm taxa,
și moștenit și lăsat?
Și acolo pentru a găsi, înghițind aer,
pentru a justifica un exemplu
și, privind înapoi, aruncați în apă
pistol netras.
